Porto de Sines

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terça-feira, 29 de março de 2011

O NORTE


Vá lá um pouquinho de vaidade merecida!...
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O Norte é mais Português que Portugal. As minhotas são as raparigas mais bonitas do País. O Minho é a nossa província mais estragada e continua a ser a mais bela. As festas da Nossa Senhora da Agonia são as maiores e mais impressionantes que já se viram.


Viana do Castelo é uma cidade clara. Não esconde nada. Não há uma Viana secreta. Não há outra Viana do lado de lá. Em Viana do Castelo está tudo à vista. A luz mostra tudo o que há para ver. É uma cidade verde-branca. Verde-rio e verde-mar, mas branca. Em Agosto até o verde mais escuro, que se vê nas árvores antigas do Monte de Santa Luzia, parece tornar-se branco ao olhar. Até o granito das casas.


Mais verdades.


No Norte a comida é melhor.


O vinho é melhor.


O serviço é melhor.


Os preços são mais baixos.


Não é difícil entrar ao calhas numa taberna, comer muito bem e pagar uma ninharia


Estas são as verdades do Norte de Portugal.


Mas há uma verdade maior.


É que só o Norte existe. O Sul não existe.
As partes mais bonitas de Portugal, o Alentejo, os Açores, a Madeira, Lisboa, etcaetera, existem sozinhas. O Sul é solto. Não se junta.


Não se diz que se é do Sul como se diz que se é do Norte.


No Norte dizem-se e orgulham-se de se dizer nortenhos. Quem é que se identifica como sulista?


No Norte, as pessoas falam mais no Norte do que todos os portugueses juntos falam de Portugal inteiro.


Os nortenhos não falam do Norte como se o Norte fosse um segundo país.


Não haja enganos.


Não falam do Norte para separá-lo de Portugal.


Falam do Norte apenas para separá-lo do resto de Portugal.


Para um nortenho, há o Norte e há o Resto. É a soma de um e de outro que constitui Portugal.


Mas o Norte é onde Portugal começa.


Depois do Norte, Portugal limita-se a continuar, a correr por ali abaixo.


Deus nos livre, mas se se perdesse o resto do país e só ficasse o Norte, Portugal continuaria a existir. Como país inteiro. Pátria mesmo, por muito pequenina. No Norte.
Em contrapartida, sem o Norte, Portugal seria uma mera região da Europa.
Mais ou menos peninsular, ou insular.


É esta a verdade.
Lisboa é bonita e estranha mas é apenas uma cidade. O Alentejo é especial mas ibérico, a Madeira é encantadora mas inglesa e os Açores são um caso à parte. Em qualquer caso, os lisboetas não falam nem no Centro nem no Sul - falam em Lisboa. Os alentejanos nem sequer falam do Algarve - falam do Alentejo. As ilhas falam em si mesmas e naquela entidade incompreensível a que chamam, qual hipermercado de mil misturadas, Continente.


No Norte, Portugal tira de si a sua ideia e ganha corpo. Está muito estragado, mas é um estragado português, semi-arrependido, como quem não quer a coisa.


O Norte cheira a dinheiro e a alecrim.

O asseio não é asséptico - cheira a cunhas, a conhecimentos e a arranjinho. Tem esse defeito e essa verdade.
Em contrapartida, a conservação fantástica de (algum) Alentejo é impecável, porque os alentejanos são mais frios e conservadores (menos portugueses) nessas coisas.


O Norte é feminino.
O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a timidez insolente da mulher portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá nas vistas sem se dar por isso.


As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis, daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a escrever-se sozinhos.


Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de mãos nas ancas. Olham de frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que pensam. Confiam, mas não dão confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas, graciosas sem estarem para brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas pelo nariz, seguras pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as verdadeiras. Acredito nelas. Gosto da vergonha delas, da maneira como coram quando se lhes fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma panela, quando se lhes falta ao respeito. Gosto das pequeninas, com o cabelo puxado atrás das orelhas, e das velhas, de carrapito perfeito, que têm os olhos endurecidos de quem passou a vida a cuidar dos outros. Gosto dos brincos, dos sapatos, das saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de braço enlaçado nos homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como conduzem as cerimónias e os maridos, mas gosto delas.


São mulheres que possuem; são mulheres que pertencem. As mulheres do Norte deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem o que estão a fazer. Em Viana, durante as festas, são as senhoras em toda a parte. Numa procissão, numa barraca de feira, numa taberna, são elas que decidem silenciosamente.
Trabalham três vezes mais que os homens e não lhes dão importância especial.


O Norte é a nossa verdade.


Ao princípio irritava-me que todos os nortenhos tivessem tanto orgulho no Norte, porque me parecia que o orgulho era aleatório. Gostavam do Norte só porque eram do Norte. Assim também eu. Ansiava por encontrar um nortenho que preferisse Coimbra ou o Algarve, da maneira que eu, lisboeta, prefiro o Norte. Afinal, Portugal é um caso muito sério e compete a cada português escolher, de cabeça fria e coração quente, os seus pedaços e pormenores.
Depois percebi.


Os nortenhos, antes de nascer, já escolheram. Já nascem escolhidos. Não escolhem a terra onde nascem, seja Ponte de Lima ou Amarante, e apesar de as defenderem acerrimamente, põem acima dessas terras a terra maior que é o "O Norte".


Defendem o "Norte" em Portugal como os Portugueses haviam de defender Portugal no mundo. Este sacrifício colectivo, em que cada um adia a sua pertença particular - o nome da sua terrinha - para poder pertencer a uma terra maior, é comovente.


No Porto, dizem que as pessoas de Viana são melhores do que as do Porto. Em Viana, dizem que as festas de Viana não são tão autênticas como as de Ponte de Lima. Em Ponte de Lima dizem que a vila de Amarante ainda é mais bonita.


O Norte não tem nome próprio. Se o tem não o diz. Quem sabe se é mais Minho ou Trás-os- Montes, se é litoral ou interior, português ou galego? Parece vago. Mas não é. Basta olhar para aquelas caras e para aquelas casas, para as árvores, para os muros, ouvir aquelas vozes, sentir aquelas mãos em cima de nós, com a terra a tremer de tanto tambor e o céu em fogo, para adivinhar.


O nome do Norte é Portugal. Portugal, como nome de terra, como nome de nós todos, é um nome do Norte. Não é só o nome do Porto. É a maneira que têm e dizer "Portugal" e "Portugueses". No Norte dizem-no a toda a hora, com a maior das naturalidades. Sem complexos e sem patrioteirismos. Como se fosse só um nome. Como "Norte". Como se fosse assim que chamassem uns pelos outros. Porque é que não é assim que nos chamamos todos?




Escrito por Miguel Esteves Cardoso

Imagem Google

7 comentários:

Laura disse...

Sou uma rapariga do Norte, nasci dentro das Muralhas de Valença, sou do Alto Minho, logo sim, sou tão arrebitada quanto elas, sou gente educada afável e simpática, amiga do seu amigo, honesta e honrada! e claro o Norte é belo, mas tem coisas feias como no Sul..e na verdade sinto-me mais em casa aqui no Norte, agora moro em Braga, que no Sul... e se é mais barato comer aqui, também ganhamos menos que os do Sul (chamo a Lisboa a terra dos Mouros ehhh, e era...) mas há raparigas do Norte e do Sul honestas e desonestas, há de tudo querido amigo Jorge...

Gostei de ler o artigo do Miguel, maravilhoso.

Um grande abraço da laura

Janita disse...

Querido amigo Jorge.
Quando comecei a ler este artigo fiquei um pouco surpreendida.
Não pela apologia feita ao Norte, mas, mais, pela quase ausência de referência e destaque ao Porto.
Quando cheguei ao fim, pensei: "pronto está explicado"!

Concordo com quase tudo e naquilo que discordo é no que diz respeito o Alentejo.

Jorge, fico feliz por o ver postar com regularidade e me parecer que está bem.
Mais lacónico do que era habitual, mas compreendo.
Um abraço muito amigo.
Janita

Luís Coelho disse...

Olá amigo
É bom cantar o nosso país.
o norte o Centro e o sul...
Tantas coisas que se estendem aos nossos olhos e que o coração encanta

Regina Rozenbaum disse...

Por aqui um texto assim daria briga das feias rsrs a próxima vez que for aí quero conhecer o Norte.
Beijuuss, amigo, n.a.

Luiz António disse...

Olá Jorge.
Muito interessante essa visão tão "nortista" do Norte.
Mas é assim mesmo.
Parabéns e grande abraço.

Luiz Antonio

Lis disse...

Oi Jorge
Estava saudosa, que bom que voltastes!
tomara consiga conciliar vida real com essa nossa daqui , em que o imaginário , as palavras que tocam o teclado ,
todos tão distantes, tão frágeis , tão invisíveis mas tão pertos, tão reais nos mesmos propósitos e sentimentos!
Obrigada pela visita , é prazeroso ter amigos do Norte rsrs
Esse bairrismo existe em todas as cidades, aqui temos uma rixazinha com São Paulo que é sempre muito arrumada , nao se permitem nunca a bagunça e a leveza do Rio.
qualquer hora dessas vou citar as diferenças também ... rs

boa semana fique bem Jorge
um abraço

Jorge disse...

AMIGOS/AS,
Admiro a ironia subtil de Miguel Esteves Cardoso [lisboeta] e, ao postar este tema, aguardava com curiosidade o que as pessoas do Sul e do Centro pensam do Norte. Concordo com ele porque sou do Norte, mais concretamente da cidade do Porto. No entanto, gosto também do Alentejo e do Algarve e... de Trás-os-Montes, onde estâo as minhas raízes mais profundas.
Todos temos algo de comum que nos deve unir, somos todos portugueses com as nossas diferenças e idiossincrasias - ainda bem.
Uma boa semana para todos!!
Jorge